- Comprou roupinha interior azul (na feira.Não se meta em marcas que anda tudo pela hora da morte)?
- Já trocou os 500,00€ que recebeu no último recibo verde em notas (azuis) de 20 euros?
- Está a treinar o reflexo de deglutição para atafulhar a boca com 12 passas de uma vez?
- Arranjou um banquinho no ikea- adquirido com os restos do cartão de crédito- para se empoleirar no momento de fazer os votos?
- Tem um pacote de teobar (do branco) e uma garrafa de sprite no frigorífico para chocalhar e servir como champanhota?
Então já está preparado para a passagem do ano!!!!
Queria avisar o leitor que isto da passagem do ano por muito que lhe custe não funciona como a luz ao fundo do túnel.
Pense antes nos comboios da infância.Saímos do escuro e atravessados três carris a força de pilhas, estamos nas trevas outra vez...
Vamos ficar na mesma merda dia 1 portanto...
( Vão andando vocês para 2012.Se ficar aqui deitado, talvez o gaspar se esqueça de mim em 2011...)
E pronto amiguinhos.
Estamos a chegar ao fim da saga do Batman pelo Nolan.
É certo que o Bane é um belo vilão em bd.Nunca será um Joker, mas se estivermos a falar de polos opostos, então é do melhor que há quando comparado com o Batman. Pelo menos na perspectiva da brutalidade pura que ambos partilham.
Experimentem ler a saga "Knightfall" para perceberem o que quero transmitir.
Passámos pelo caos do Joker face à ordem do Batman.
Venha a porrada para final de festa.
É por haver pessoas normais e equilibradas que muitos não fazem workshops onde se discute se uma mulher precisa de ter as unhas arranjadas e mamas jeitosas para arranjar um gajo.
No fundo, um espaço de discussão sobre como arranjar um camionista com propensão para a violação...
É indescritível a pena que sinto. Porque teríamos mais uma coisa imbecil para esmiuçar por aqui.
Shame on us...
P.s: Eu pessoalmente dou muita importância à personalidade e à inteligência.Não sou muito de "nels". Gostos...
Ainda estou no trabalho a alinhavar papelada.A minha alegria é contagiante.
Para mais estou em contagem decrescente para partilhar um belo repasto com acéfalos, atrasados mentais, retardados, imbecis e tarados sexuais.
Acho que não me esqueci de ninguém.
O que vai safando é o amigo mp3.
Resolvi voltar aos velhos tempos para me acalmar...
Agora que nos estamos a aproximar dessa bonita celebração que atende pelo nome de "natal", chegam as tretas do costume.
E não falo das prendas compradas à pressa, das crianças aos berros e da música natalícia a berrar pelos centros comerciais.
Podia ir por aí ou pelo verdadeiro tetris que é encaixar almoços e jantares familiares.
Há pior do que isso para mim. O terrível jantar de natal de empresa.Parece uma baleia branca a surgir no meu horizonte.
É pá, expliquem-me o porquê de ter que passar por esta merda anualmente.
A fazer figura de parvo, tentando privar com pessoas que não gramo no resto do ano (não sou uma "people's person" para ser franco...) e que odeio em especial naquela ocasião.
Quem dorme com quem.Quem vendeu mais.Quem vai subir mais um degrau na escada empresarial.
Fodam-se pá!!!
Arranjem tema de conversa.Parecem zombies, ano após ano.
É sempre fácil um gajo dizer que não vai.
Mas já se sabe, depois ficamos mal vistos e ainda é pior.
Ah! E ainda se paga para isto.
S&M mental pago, bem se vê.
Bem sei que sou suspeito quando começo a desbobinar sobre o lars von trier.
Gostando de cinema como gosto, acabo por desenvolver uma feroz adimiração por todos aqueles cineastas que têm um universo próprio, ao contrário dos tarefeiros de ocasião (brent rattner e mcg porque vos deixam entrar num set?hm?).
No caso do von trier, é cada vez mais notório o tema da paranóia e da neurose.
Sempre foi aliás. Se no "europa" por exemplo a coisa ainda assumia um carácter colectivo (a ameaça nazi), a partir do "breaking the waves" esse espaço de análise reduz-se ao indivíduo. À sua incapacidade de lidar com os demais, com os estímulos exteriores.
Resta o personagem à deriva num espaço para ele incompreensível.Pelo que só lhe resta a modelação violenta do mesmo segundo os seus padrões internos ("dogville"), a conformação ("breaking the waves")ou a total surpresa resultante do choque aquando da percepção de um novo mundo (por si?)gerado (o final do "anticristo").
Em "melancholia", justine vítima de profunda depressão é confrontada com as regras impostas pela normalidade.O casamento, a estrutura familiar, a autoridade patronal.
À medida que avança numa espiral entrópica, a própria natureza a acompanha.
O planeta que se aproxima da terra e que promete tudo destruir acaba por ser símbolo da sua angústia.
O movimento de aproximação de melancolia (o planeta)em direcção à nossa esfera azul, aumenta na respectiva proporção em que justine se sente cada vez mais distante dos demais.
Se em outros filmes de von trier, a voz da maioria ganha por ko técnico (afogando o esforço do personagem), em "melancholia" surge uma espécie de vingança.Aos ditos normais e enquadrados só lhes resta a saída da fuga para a frente, do suícidio.
É o incompreendido que arrasta todos os demais.Até ao fim do mundo.
Obra prima, obra prima, obra prima.
Mil vezes genial.
Como saber que um gajo já passou a metade da década de 30?
Quando começam a aparecer os cabelos brancos (de lado, à sr.fantástico do quarteto com o mesmo nome.Lindo pareço um futuro galã dos anos 40).
Os putos na rua usam expressões que já não reconheço.
O "nevermind" saiu em 1991.Estamos em 2011.Façam as contas porque eu fico deprimido quando penso nisso.
Vejo o telejornal e parece-me tudo mal.
Adormeço no cinema.
A minha graduação de óculos aumentou...de uma forma...gradual.
Não vejo porra sem eles!
O vasco pulido valente começa a fazer sentido (ao contrário da década de 90 quando escrevia na "k")
Por falar nisso, lembrar-me da "k".
Achar que o "karate kid 2" até é giro.
O 2!!!!!!Em que o gajo vai ao japão levar na tromba.
Aprende mais uns golpes e sobe o amorrrrrr, mas leva na tromba.
Desculpem lá, mas vou ali cantarolar peter cetera (hgghhhh...)
Esta semana enquanto apreciava um cigarro pela rua do carmo abaixo, fui abordado por uma senhora muito encolhida, a navegar nas roupas que trazia vestidas.
Afirmou-me estar sozinha neste mundo, viver de caridade e conter no peito um enfisema pulmonar.
Nos dias que hoje correm, já nem sei sinceramente se estou a ouvir algo com ponta de verdade ou conversa destinada a rebentar de vez com o "lamento, mas não tenho trocos" que o cérebro tem programado.
Nem vale a pena pensar muito nisso no meu caso.
Além de muito provalmente ter escrito "otário" na testa, a minha avó sempre me ensinou que ajudar os outros passa por duas razões muito simples:
Em primeiro lugar, faz de nós pessoas mais dignas do termo ser humano.
Em segundo lugar, qualquer um de nós pode estar sujeito a passar pelo mesmo.
É pena quando muitas vezes me esqueço disso.
...existe o Stephen Fry.
Adoro o humor britânico, seco e distante. A gargalhada libertadora que o "nonsense" provoca.
Ora aqui vai um exemplo:
"It is absurd to divide people into good and bad. People are either charming or tedious. "
Oscar Wilde, Lady Windermere's Fan, 1892, Act I
É ou não é bonito? E verdadeiro.Mais do que tudo, verdadeiro até à última palavra.
Era esse o génio do Oscar Wilde e do Evelyn Waugh.
Do Kingsley Amis que agora descobri.
A verdade da natureza humana, grande em pequenas coisas.Mesquinha e ridícula quando mais se exige.
E lá vem na mesma leva daqueles o Stephen Fry. Bem sei que ler é sempre melhor que ouvir.
Mas o início da leitura da autobiografia, feita por este cavalheiro com cada palavra torneada e cheia de vida é um prazer sem fim.
Enjoy...
Sem dar por isso passou um mês sem vir aqui escrever.Fui adiando um dia, dois e o calendário foi percorrendo o seu trajecto.
O que mais me entristece não é o facto de não ter tido tema de conversa.
Foi chegar a casa rebentado do trabalho, fartinho até às orelhas de aturar gente parva. Parecendo que não, desmotiva.
Mas lá cheguei à conclusão singela que algumas pequenas coisas compensam enormes chatices e flutuações de humor. Ir construindo este pequeno diário, ouvindo as teclas a acompanharem a alma acaba por saber muito bem.
Agora vou ralhar um bocadinho comigo por me ter deixado abandalhar desta forma.
Até já
Não consigo explicar, mas sempre contive na minha pessoa um fascíno enorme pelos roxy music.
Passa pela chunguice das letras, pelo saxofone digno de filme porno.Pelos arranjos que o brian eno fez nos primeiros anos da banda.
Mas principalmente pelo ar de gigolo, com fatinho de terylene (lilás!!) do bryan ferry.
Só este gajo conseguia fazer passar uma coisa dessas como um misto de horror e cool.
A pinta de engate também ajuda.A primeira vez que os ouvi teria uns 13 ou 14 anos.Melhor que isto, só os t-rex.
O "slave to love", não tenho receio de o dizer é uma pérola.Até me chegam as lágrimas aos olhos com esta conversa de engate, pautada por vozinha própria de bar foleiro, às 3 da manhã com 4 vodkas no bucho.
Em algumas coisa muito precisas tive uma educação britânica:
- Não se toma bebidas brancas antes das cinco da tarde (parecemos uns dependentes fora de controlo);
- Não se fuma charutos fora de casa (transmite uma ideia de novo riquismo);
- Deixa-se sempre uma senhora passar à frente, excepto se estivermos numa situação que envolva subir escadas.Aí compete ao homem ir em primeiro lugar;
- Ao acompanhar uma senhora na rua esta deverá seguir sempre do lado interior do passeio.Nunca junto à estrada (esta resulta do facto de antigamente proteger a mesma de eventuais salpicos de lama que pudessem ser projectados por veículos em movimento);
- E nunca, nunca se chama a atenção para nós próprios. É rude na última casa;
Dito isto, fico chocado quando alguém aproveita qualquer oportunidade, nomeadamente através das novas tecnologias para se colocar em bicos de pés.
É a todos os níveis desagradável, pois transmite uma ideia de insegurança e de falta de tino.Cabe aos outros criarem uma noção de quem somos.
Não deverá ser o próprio a enfiar um conceito de si pelas goelas abaixo de leitores ou observadores.
Mas enfi, a net tem de tudo um pouco...
Alas,it is rude!
Claro que este tipo de coisas acontecem porque existe a chamada carneirada.
Todas aquelas pessoas que não conseguem ter uma ideia própria, que num espírito medíocre não conseguem viver sem uma bússola orientadora.
Andam sedados e condicionados pela opinião alheia.
Sinal dos tempos creio bem.Pensar ainda dá trabalho.
Muitos textos por aí fora não passam de fast food literário.Rápido no consumo, mitigam a cabeça oca e não alimentam nada.
Nesse aspecto, não é só a blogosfera que oferece pérolas destas.
Outro dia ao olhar para a capa da "happy" -revista supostamente destinada a mulheres com cabeça própria e arejada - notei que grande parte dos temas ( de cariz inevitavelmente sexual) passavam por agradar aos cristianos ronaldos de suburbanas.
Como conseguir o melhor orgasmo para o gajo, sexo em grupo com uma amiga que o "pipo o naco" de serviço catrapisca em festas próprias de discotecas de kuduro.
É triste termos chegado a este ponto. Não peço que andem a ler o "monte dos vendavais", mas credo isto é medíocre...
Vamos tentar encontrar alguma coisa que nos eleve um pouco, pode ser?
A ver se nos entendemos.
Eu também dei lucros à apple com a aquisição de 2 ipods (não perguntem...).
Acho que o mundo é muito mais feliz com a possibilidade de um gajo carregar 160 gigas de música para todo o lado.
Mas gaita, flores e velas à porta de lojas da apple? Está tudo doido?
Quando o dalai lama morrer temos suícidios em massa não?
Por amor de deus, tende senso do ridículo...
P.S: por falar em música, vede o que descobri.Só conhecia de nome.
Mim gosta!
Viva os anos 70.
Que bonito!
Chegar a casa vindo do trabalho com tpc debaixo do braço...
Com que então fazer uma m#$&a de um filho de p&/a de um roteiro para despachar produtos pelas goelas abaixo de clientes.
E já agora, experimento com a gata a ver se resulta!?
Porra...
Detesto fazer publicidade, pelo que vou apelar à atenção dos meus amigos para os anúncios que estão espalhados por paragens de autocarro e outros locais públicos.
Dois jornais deste país começaram no passado sábado a editar a obra completa dos gnr a 4,99€ o cd.
Sim!!! Pela módica quantia de mil paus por semana, podemos todos ter aquelas pérolas da música portuguesa.
Os gnr são para mim a melhor coisa que passou (tirando o variações) pela música pop em portugal.
A delícia deprimente da "valsa dos detectives", que arranca com a "morte ao sol" seguida da canção que dá nome ao disco.
A tristeza abandonada do "belleveu", o cinismo do "efectivamente" ( e tantas vezes me sinto assim ao tentar manter conversa com pessoas que não me interessam).
O espelho do "bem vindo ao passado", ou a delícia que é "essa fada".
A chungaria do "popless", o romantismo (falhado) da "saliva".
Bem hajam amigos por esta iniciativa.
O primeiro disquinho que saiu já passou para o leitor de mp3.
Deixo esta maravilha.
A primeira vez que a ouvi, chorei.
Descreve a treta que é crescer, antecâmara de chatices próprias de senhores crescidos.
Pelo menos é o que o meu cartão de cidadão diz.Que sou um senhor crescido e responsável...
Mandei vir da amazon três livros da série "sharpe" do bernard cornwell.
Apetecia-me ler qualquer coisa mais leve, no género aventura e as críticas dos leitores eram positivas.
O conjunto de livros para quem não conhece, acompanha um militar do exército britânico no início do séc. XIX- richard sharpe- desde soldado até chegar a oficial.
Começa na india, passando pelas guerras napoleónicas.
Não é grande literatura é certo.Mas está muito bem escrito, com ritmo.
Cada capítulo acaba com um momento de perigo que leva um gajo a não conseguir parar de ler.
Já vou no segundo (a capinha vem abaixo)e tem tudo. Traidores muuuito maus, mulheres que não resistem ao herói, tiroteios a meio da noite.
Sinto que ainda me vem parar a colecção toda cá a casa...
Hoje a minha querida mãe faz anos.
Como não quero misturar a minha vida profissional com a pessoal e pelo facto de a senhora muitas vezes me dar um camadão de nervos, só lhe liguei ao final do dia.
Bem me lixei.
-"olá mãe! Para..."
-"umpf! sabes que dia é hoje?"
-"sei por isso estou a ligar agora e..."
-"o meu dia começou de manhã dumb witness (aqui usou o meu "nome civil".Mas a aura de mistério da net é tão bonita não é?)"
- "pois mas é que eu..."
-"deixa, deixa"
(suspiro)
Lá está, apanhei um camadão de nervos.O normal, portanto.
Quando um gajo se apercebe que não tem a sorte de trabalhar numa área que que lhe dê prazer é sempre de fugir. Existe a necessária motivação (adulta chuif)de ganhar o pão para a boca.Mas passado pouco tempo e no meu caso em concreto só me dá vontade de:
1) cortar os pulsos,
2) matar os meus colegas à bordoada,
3) icendiar o local de trabalho,
4) todas as que antecedem e mais alguma que o tempo e a imaginação permitam antes que a polícia me deite a mão,
Vai daí o facto de a minha cara metade me estar gentilmente a empurrar novamente para um novo curso de escrita nivela-me o humor.
Ao contrário da maior parte da malta que frequenta este tipo de curso, não estou ansioso para ser descoberto nem de ser saudado como um génio.
Sinto-me chocado quando ouço malta a dizer a plenos pulmões que estão a escrever um argumento ou um livro sem um final preciso em mente, sem arco de história, sem personagens capazes.
Sem nada portanto.
E ainda se gabam!
O que quero sempre nestas coisas é aprender os mecanismos que me levam a colocar em papel aquilo que vai ocupando a cabeça desde criança.
A razão? Porque sim
Podia ser um cabrão de primeira apanha.
Fechar-me numa concha e não partilhar com todos vós que por aqui passam a minha concreta e prática visão do mundo.
Não sou diferente de vocês.
Ok, talvez um pouco porque sou um gajo que se farta de reflectir.
E que sente.Sente até sofrer.Ainda ontem vi um cãozito abandonado e tive que abrandar o carro porque fiquei com os olhos embaciados.
Felizmente que o sacana do cão se assustou com a buzina e bazou.Tinha coisas para fazer e a pena tem o seu tempo...
E fico preocupado com todos vós, aí sozinhos à espera que eu bata teclas para vos dar consolo.
Raros são os dias em que não recebo telegramas, telefonemas, mails e pombos correio com os vossos problemas e questões.
Em diversas ocasiões fico com uma dor na mona que só eu sei.
Porque penso muito no que me transmitem e do que de mim esperam.
Podia borrifar-me no que me pedem, mas sou boa pessoa o que hei-de fazer?
E não fujo das responsabilidades dos meus conselhos.
Existe malta especializada (médicos, psiquiatras por aí fora), mas falta o mais importante. O porreirismo que eu tenho.
Às vezes, tenho medo do que vos transmito, mas que hei-de fazer?Sou bonzinho!Se errar, desculpem-me tá?
Mas digam-me alguma coisa tá?
Não sei se algum de vós já teve um ataque de pânico.
É horrível.Parece uma palavra escolhida à pressa, mas não me ocorre outra.
Começa a sentir-se uma sensação de calor.Irradia do peito para tudo o que rodeia.
O chão começa a desfazer-se como peças de puzzle.
As cores do mundo alteram-se, desbotadas.
O ar custa a entrar nos pulmões.Entra em golfadas, com o ritmo das lágrimas que aguardam por sair.Lá vêm elas, quentes e pastosas, coladas à cara.
A boca sabe a sangue.Nem o sabor do quinto cigarro o tira.
O cérebro fica embrulhado em película aderente, dormente.
Tive um deste hoje.
E não, não são "coisas da cabeça das pessoas" que passam por si...
Morfar.Não sei por vocês, mas assim que recebo o subsídio de desemprego, adoro ir ao lidl comprar umas coisinhas para enganar a fome.
Se estiverem no final do mês, podem sempre comprar uma lasanha de quilo que os gajos têm à venda.Fria ainda marcha ao pequeno-almoço.
Há malta que sofre.Muito e em silêncio.
Porque tem medo dos seus sentimentos.Dos enfrentar.Daí até se encostarem a qualquer pessoa que lhes passe pela frente é um passo.
Não percebem muitas das vezes que podem ser felizes sozinhas. Façam malabarismo com motoserras ou vejam o hernâni de carvalho por exemplo.
Mas é preciso não entrar num ciclo vicioso de procura sem sentido.
Sejamos felizes em fazer o que nos dá prazer sozinhos. O doce amor ou viajar por exemplo.Não há nada pior do que fazer o doce amor com alguém de quem não gostamos.Ou apanhar o barco até à trafaria.
É por isso que nunca me toco ou saio de casa.
Temos que aprender a ser felizes na nossa pele.Por essa razão já estou enfrascado em diazepam e rum desde as 8 da manhã.
Não sei se já cheguei ao quarto parágrafo (eu escrevo a metro), mas pronto acho que perceberam a ideia...
Pelo facto de trabalhar no bonito mundo da finança não quer dizer que morra de amores por aquilo ou que ande sempre em cima dos sucessivos arrotos que o ministro das finanças vai produzindo.
Vem isto a propósito da valente seca que ontem levei ao sair do trabalho.
Apanho um cliente e vai de me dar uma seca brutal sobre o plano engenhado (supostamente, porque a troika é que manda no burgo) pelo passos coelho para salvar portugal.
(suspiro) A ver se nos entendemos. Estou-me nas tintas para essa treta.
Tenho muito livro para ler, muito filme para ver.Enfim, muita vida para viver para além do gaspar.
Mudem de assunto porra!
Poupem as pessoas ok?
Que a minha paciência para tontices como as de baixo esgota-se depressa.
Adoro blues. E country.
Este gajo que resolvi ir desencantar está aqui por duas razões.
E nenhuma delas passa por andar armado aos cucos.
A primeira: Se o Robert Johnson não tivesse passado por esta terra, não havia Muddy Waters, nem BB King por exemplo.
Não havia Stones.
Os Led Zeppelin não me alegravam a vida.
Daí até aos Strokes é uma linhagem que nunca mais acaba.
Segunda: O Justin Fuckin Bieber ganhou uma merda de um prémio na mtv.
Daqui a 20 anos ninguém sabe quem o justino é.
O Robert, com 20 músicas gravadas fica cá para sempre.
Eu não quero estar sempre a dizer mal, mas a realidade obriga-me a isso.
O grande Vítor Gaspar num dia em que iria supostamente anunciar cortes na despesa, acaba por revelar o aumento de iva na electricidade e no gás.
Ohhhhh!Que grande surpresa.Apanhou-me , o grande maroto.
E pronto, lá vai mais uma promessa de campanha para o galheiro.
Ainda assim o que mais me chocou esta semana vindo deste excelso académico foi a ideia peregrina de as finanças organizarem um inquérito dirigido aos frequentadores da cinemateca.Se estão contentes com a programação, com o atendimento prestado pelos funcionários, enfim o preço pago pelos bilhetes.
Desculpem-me a pergunta.Mas isto não deveria ser feito pela secretaria de estado da cultura?
Mas pensando um pouco no tema percebo porque o amigo viegas não é chamado para o caso.Trata-se daqueles intelectuais de perfil moderno.Não chateia, não profere uma opinião própria e consistente e é um mau escritor.
A existência do mesmo neste governo é semelhante à de uma escultura de gelo numa festa.Fica bem na mesa da sala durante umas horas e depois derrete sem deixar rasto.
Nunca ouviremos este gajo abrir a boca até final do mandato.
Donde esta estupidez provinda da mente tortuosa do vitorzinho só tem para mim uma leitura.Rebentar com a cinemateca.
É triste e irónico.
Triste porque em férias recentes tive o prazer de visitar uma cinemateca em cidade estrangeira (não revelo qual porque o autor deste blog não é um gajo armado aos cucos) onde se notava o carinho com que o cinema é tratado.A exposição permanente em espaço adequado.A programação fabulosa.
Aqui anda-se a arranjar esquemas para dar cabo da nossa.
Sendo o cinema para mim um vício entranhado, sou (já fui mais, mas o tempo que temos para nós vai ficando reduzido) frequentador da cinemateca de lisboa, tenho-vos a dizer que a mesma realiza um trabalho de excepção com os meios que tem.
O trabalho de dinamização de obras muitas vezes já esquecidas, as programações temáticas, a qualidade das salas (em som e imagem) a simpatia dos empregados.
Os bilhetes face ao que acima referi são simbólicos.
Irónico porque uma das tarefas que benard da costa desenvolveu foi o restauro de grande parte do nosso espólio cinematográfico.Em particular os grandes sucessos como a "canção de lisboa" ou o "pátio das cantigas".
Ou seja, filmes que não obstante terem os seus méritos, são em grande parte obras de propaganda de um portugal pequenino e enfezadinho.
Como o vitinho pretende que continue a ser.
...depois de três semanas de férias.
Só me apetecia entrar de sobretudo de cabedal e partir tudo com isto como banda sonora.
O filme não é mau.Ignorem as sequelas ok ("shaft in africa"? Cruzes...)
Para quem gostou do jackie brown é um gozo pegado.É sempre giro ver onde o tarantino vai buscar a inspiração.
Pior do que um governo populista de esquerda é um governo populista de direita. Aquele assenta numa lógica que tende para o regabofe total. Toda a gente tem direito a tudo, já e agora. Este assenta num maravilhoso quadro de valores de caridadezinha que me enoja. A história das casas penhoradas é disso exemplo.
A ser verdade o que ouvi outro dia-a possibilidade de desempregados virem a trabalhar à borla no sector privado-é a total e absoluta miséria de valores.
Mas que merda é esta!?
Em primeiro lugar e no campo dos valores só me vem à mente que isto não passa em termos práticos de trabalho escravo. Enfim, passos coelho não está só historicamente. A coisa resultou bem para a thyssen, a krupps e outras empresas na alemanha dos anos 30 e 40.
Para que não haja dúvidas, sim acho que é uma medida que cheira a fascismo.
Em segundo lugar, vai ser um fartote ver o número de desempregados a aumentar.Se eu posso ter um escravo, porque raio hei-de pagar a fortuna de 500,00€ a um chulo que só anda a bombar 10 ou mais horas por dia?Rua com esses penduras!!
Não tem problema, esses proxenetas voltam para a minha empresa para a próxima semana, como escravos e o estado que se foda a pagar-lhes o subsídio de desemprego que eu não tenho nada a ver com isso.
Não contesto que haja abusos em rendimentos sociais de toda a espécie.
Mas só me lembro da agradável conversa que tive há uns anos com um antigo embaixador. Reduzido à velhice num lar, disse-me algo que nunca esqueci.
Portugal foi sempre um país à espera de "messias saloios". O joão franco, o sidónio pais, o salazar, enfim o cavaco.
Todos eles mesquinhos, baixinhos e velhacos.
Porra que não mudámos nada. Continuamos a ver provas de baixeza moral e ética, de desrespeito por cada um de nós enquanto cidadãos individuais e achamos normal. Apresentam exemplos de estoicismo que me dão vómitos. Irem buscar um puto ao aeroporto que ganhou uma medalha nas olimpíadas da matemática.Só para eclarecer, o estado deu algum apoio ao puto em termos de preparação ou estadia?
O ministro das finanças que chega de madrugada ao ministério.Porque adora o que faz e tem espírito de missão.Só lhe faltam as galinhas em casa para eu ter pena dele e senti-lo mais próximo da imagem sagrada do oliveira salazar.
Andarem sem gravata para poupar no ar condicionado nem merece comentário.
Nem o facto de o ministro da economia querer ser tratado pelo primeiro nome.A par de vir chorar lágrimas de sangue por andar a perder dinheiro que podia amealhar no privado.Pire-se, vá-se embora para o raio que o parta!
É ridículo.Pior, é ofensivo para quem anda à rasca neste jardim à beira mar plantado a contar tostões.
Estes sacanas que foram agora eleitos não são a favor da sociedade civil em detrimento do estado. São sim a favor de terem os cabrões dos amigos bem orientados.Porque a administração da cgd precisa de uma pequena aldeia para ser bem administrada.Não me fodam, a sério.
Já escrevi aqui anteriormente que este blog serve para mim.É um diário para a minha loucura-espero-controlada.
Não entendo a transformação de uma coisa destas numa marca ou numa luta de egos.Acaba por parecer o marshmallow man do "ghostbusters" aos tombos pela rua, sem graça nenhuma.
Dito isto e sem me referir a ninguém em especial (acho que as pessoas são maiores e vacinadas e sabem responder por si), permitam-me afirmar que esses descontrolos informáticos não passam de pura e simples merda.
Já noutros poisos tive um anónimo a querer chatear com uma piada que fiz envolvendo pessoas mortas.
Para que não haja dúvidas, caso isso volte a acontecer:
1) Só peço desculpas a entidades físicas e quando acho que o merecem. Não o farei a alguém que aqui venha chatear. Esses podem desde já ir para o c"%&/&(&o que os f&/a;
2) Por mais que me chateiem, não vou mudar o que sou ou o que escrevo.
Só criei o "processo de insolvência" porque, com grande pena minha a informática não ajudou.
Reparei no último número da "dica da semana" que a directora da referida publicação mudou.Nada de preocupante acha o leitor?
Factos:
- O miguel relvas tem um ar boçal que não se aguenta;
- São neste momento dez para as onze;
- Hoje esteve uma bela tarde de praia;
- Tenho um primo cujo filme preferido é o "bad boys". O primeiro. O segundo já acha que é estúpido;
- A piscina do Pisão não tem a bandeira da noruega.Tem a do uruguai, mas a da noruega nem vê-la;
- Ainda me consigo lembrar do franjinhas e do carrossel mágico;
- O mesmo primo que gosta do "bad boys" tem como canção preferida o "i want it that way" dos backstreet boys";
- Estou neste momento a ouvir essa merda só para ter embalo para escrever isto;
- O lidl parece um armazém soviético;
- Tenho um amigo que grita "suas badalhocas!!" quando passa de carro na 24 de julho em sextas à noite. Isto quando vê raparigas.Quando vê rapazes conduz calado;
- Ao menos isso bem haja;
- O miguel relvas é ministro da república;
- Porra já estou a bater com o pé debaixo da mesa e a cantar;
- A net móvel é mais lenta;
- O miguel relvas ganha mais do que eu;
Ora bem, face a isto parece ao leitor menos avisado que está tudo bem neste mundo.Mas não!
A antiga directora da "dica da semana" foi longe demais.Aquelas entrevistas ao ricky martin e à moranguita da semana só a podiam colocar em problemas.
A colocar o dedo na ferida...Coitada,bem se lixou.
A liberdade de imprensa é isto mesmo. Uma luta constante para trazer o que os poderosos não querem que se saiba. Que o terceiro disco do henrique iglesias foi um prazer para ser gravado.
Cabrões!!!
Ou acham que a troika entrou por aqui adentro por causa da ecomomia ou merdas do género!?
O teu nome...coisinha, nunca será esquecido por mim.
Estás aqui no peito.
Agora deu-me para ter insónias. Nos dias que tenho tido-férias-a coisa acaba por não me preocupar por aí além.
Escrever a esta hora é giro por diversas razões. Apercebo-me que escrevo para mim.Mais do que acontecia anteriormente no "a minha vida é uma festa".
Como não existem seguidores nem nada que se pareça, acaba por ser um diário a que recorro quando me apetece.
Nunca pensei que ganhar esta rotina quase diária fosse tão importante.E sadia para o meu espírito.É uma sauna para a alma.
Ouço o mar por entre o som das teclas a martelar.Faz um contraste giro.Acalma-me saber que, por muita gente que exista neste momento por este mundo fora ninguém está a produzir qualquer outro som para além destes dois.
Alguém ainda se lembra da figura materna vir ao nosso encontro com uma concha na mão, afirmando que o som das ondas estava lá dentro?Conservado em âmbar sonoro aparentemente...
Mais velhos, lá nos explicam que tem a ver com a configuração da concha ou uma merda qualquer do género.
Ganha-se a informação.Perde-se a magia daquele momento.
Entre as duas prefiro a magia.Quanto mais velho, mais noto isso. Que se lixe a explicação científica.Isso não contribui para aquele pequeno momento de felicidade, guardado no esquecimento na proporção em que a concha ganha pó num qualquer sotão familiar.
Sinto-me neste momento livre como não consigo expressar dignamente por palavras. Os sentimentos bons ou maus estão todos arrumadinhos em gavetas no peito.
No liceu, baralhava-me com o ventrículo e a aurícula. Para mim o coração era -e é- um imenso armário.Com estantes para as roupas de verão e de inverno.
Emoções que vão alternando com a passagem das estações.
(por falar nisso, quando é que um amigo com quem não trocamos uma palavra há uns cinco anos se torna em eterna roupa de inverno a guardar?)
Enquanto debito linhas, vou ouvindo canções que me foram marcando a adolescência: Nirvana, Alice in Chains, Meat Puppets.
Ocorre-me agora que não são criaturas com músicas propriamente alegres.Mas para mim são sinceras.
Enquanto tento decidir que música vou deixar, lembro-me dessa terrível condição que é a crise de meia idade.Tudo a querer comprar carros de corrida para arrastar pelas ruas esburacadas de uma cidade. Bonita imagem essa, a de um suplemento vitamínico com cem cavalos que não consegue compensar as rachas que a tristeza dos anos vai deixando no espírito.
Engravidar a primeira loura de vinte anos que lhes cruza a vista, com o desepero de salmões a trepar o riacho em direcção ao lar da terceira idade e consequente esquecimento pelos demais.
Não me assusta o ponteiro a registar o meio do dia. Não me dá para ir ver preços de carros.
Dá-me só para a insónia e para debitar palavras.
Já escolhi a música que quero deixar agora.
Chorei quando a ouvi da primeira vez, quando muita gente dizia que isto não passava de um pedido de desculpas esfarrapado de um gajo com tudo na mão.
Acaba por ser verdade.Mas quando me sinto mais triste, o mp3 tem a gentileza de encontrar este abracinho.
São agora duas e quarenta da manhã.
É pá, não consigo explicar muito bem a aversão que tenho ao marvin gaye.
Desde puto que acho que o gajo tem pinta de chulo rasca (como se houvesse um proxeneta com classe, mas isso são outras contas).
Em grande parte a ideia acima resulta desta pérola musical. Isto é rasca na última casa.
Na minha cabeça é uma mistura explosiva de música de engate, banda sonora de soft porno e acompanhamento musical para pais de família em comparação muscular num qualquer ginásio deste mundo.
Para ser sincero, não ajuda nada o facto de nunca ter facturado porra que se visse em festas de liceu sempre que isto tocava. Só isso era razão suficiente para odiar isto.
Mas, por estranho que pareça, sei a letra de cor e canto alegremente sempre que isto passa na rádio.
Porra...
...melhor do que eu.
De há uns meses a esta parte tenho tido um sonho recorrente. Não acabei o curso superior e basicamente isso lixa-me a vida toda.Perco o emprego,as pessoas deixam-me de falar. Um fartote.
É certo que existem pequenos pormenores que vão alterando a base desta magnífica peça. Ou me ligam da faculdade a comunicar que ao proceder a tratamento de dados decobriram que não fiz uma cadeira. Uma senhora da secretaria deu por falta de um livro de actas que assegura perante o mundo que voei sobre o inferno de uma oral.
Melhor ainda, sou chamado aos recursos humanos do patrãozinho para me moerem a cabeça por falsas declarações.
O meu pai-foi a versão desta noite-rebenta-me com a tola por ter deixado o curso por acabar, ligando-me de cinco em cinco minutos para saber se ando a estudar.
Provavelmente esta enorme fonte de alegria nocturna tem na base uma bela carga neurótica. Basta um gajo reagir pior a uma vicissitude no trabalho (e tem acontecido) para tudo o que está no passado e tanto me custou a engolir venha ao de cima.
O que me lixa mais nisto?
Da-se, o que gosto de dormir...
A minha ideia inicial ao vir aqui escrever agora estava relacionada com as férias. No entanto, a televisão ligada num documentário sobre a pena de morte leva-me a debitar umas linhas sobre o tema.
Nunca fui a favor dessa mostruosidade.Nenhuma sociedade em nenhuma condição, tem o direito de matar um dos seus membros. Não é um castigo aceitável. É pura e simplesmente vingança por interposta pessoa.
Lembrei-me agora de um caramelo que me apareceu num dos primeiros jantares de faculdade a que fui.Fervoroso adepto dessa barbaridade, pouco levou até me lixar a cabeça por inteiro. Que há pessoas que não têm condições de viver em sociedade (concordo), que não têm capacidade de arrependimento (aceito).
Mas para crimes mais graves podem criar-se molduras penais mais alargadas.A cada sociedade cabe fazer essa escolha.Mas matar um dos seus cidadãos através de instituições e regras de comportamento é embelezar a brutalidade animal.
Dito isto aceito perfeitamente a prisão perpétua. Há pessoas que não podem mesmo viver entre os demais.Ponto.
Daí até a discussão passar a um sonoro convite para a criatura ir à merda foi um passo.
E daqui passamos para o maluquinho que limpou aquela gente toda na noruega.
Merece andar entre os demais?Não, não tenho a menor dúvida quanto à resposta.
Mas não sou favorável à morte da criatura. Se a presente lei norueguesa prevê uma pena máxima de 21 anos, temos pena. Que os cumpra num buraco bem fechado, sem ver luz do sol. Qualquer coisa a mais coloca-nos ao mesmo nível desta besta e isso devemos todos em conjunto recusar.
Andar de papo para o ar durante umas semanitas envolve mais do que ir à praia e não fazer nenhum a seguir.
Implica apanhar na tv o grande hernâni carvalho. Com as suas teorias da conspiração próprias de quem tomou uma dose suplementar de lsd. Agora a sério quem é que paga a este gajo para dizer aquelas alarvidades face a uma plateia de velhotes. É só para lançar o pânico e matar os gajos em pleno estúdio.
Hoje dedicou-se durante meia hora a analisar um carro igual ao que o angélico conduzia quando se espatifou todo. Não sei se aquela criatura acha que houve crime (eventualmente um limpa para vidros homicida).Nunca se sabe com uma cabeça daquelas...
Que o dumb witness vai estar de papo para o ar 3 semanas.
Mas pela primeira vez na vida vou munido de pc e pen com acesso à net.
Posso sempre ao final do dia vir aqui dizer mal da criancinhas que me atiram areia para cima, essas adoráveis sacanas.
Fiquem com uma das minhas canções preferidas.
Muita gente tem uma cover disto, desde a ella fitzgerald ao elvis passando pelo rod (hrrgh!!) stewart.
Esta dos marcels lembra-me um dos meus filmes preferidos, o "lobisomem americano em londres".
P.S: se não viram o filme façam esse favor a vocês mesmos, pode ser? Podem ir à confiança.
Outro dia ouvi na rádio que os d.a.d vão voltar a portugal para um concerto.
A primeira pergunta que me surge: Porquê?
A segunda questão que me ocorre: Porquê?
Finalmente terceira dúvida: Já?
Passo a explicar.
Ao princípio fiquei perplexo.Estes gajos ainda mexem?A sério?
Por alma de quem?Por amor de deus parem!!!.
Já existe rock fm que chegue safa...
Depois fui ao youtube, descobri o "i'm sleeping my day away" e dei por mim a cantar de cor a canção.Vinte anos depois de os ter ouvido no walkman (para os mais pequenitos, os mp3 antes funcionavam com uma coisa chamada cassetes, com fitinhas e tal.A pilhas. E não cabiam no bolso).
Porque carga de água me ficou isto na tola? Porquê? (segunda questão.Que bem encadeado que isto está sim senhor...)
O que me leva à terceira pergunta. Já passaram duas décadas desde que ouvi isto.
Descobri esta banda tal como os nirvana ou os pearl jam. Em casa de um amigo que ainda hoje me acompanha por esta vida.
Há pessoas que não têm vinte anos e eu em compensação tenho amigos que me continuam a acompanhar desde o início da década de noventa.
Não tenho especiais sentimentos de saudade pelos meus dezasseis anos. Nem me afecta qualquer princípio de crise de meia idade.
Acho giro o tempo passar desta forma tão pacata, tão continuada.
Claro que temos que crescer. Mas isso não é nenhum drama.
Apesar de me ter que levantar todos os dias de manhã e enfiar-me num fato, continuo a guardar dentro de mim o puto que cantava isto a plenos pulmões.
Viva eu.
Descobri o Sinatra através da Rádio Renascença que o meu avô ouvia.
Quando me acompanhava nas idas ao parque infantil, duas coisas vinham sempre connosco. Eu levava a minha bicicleta para andar a correr de um lado para o outro com a energia que o tabaquinho me levou. O meu avô o rádio a pilhas para ouvir a "bola branca" (com Riiiiibeiro Cristoooovão!!!!).
Às vezes lá assentava arraiais e ficava sentado ao lado dele, vendo-o a dormitar com o aparelho enscostado ao ouvido.
E foi numa dessas ocasiões que o "tio" Frankie me entrou na vida.Não consegui perceber a razão, mas aquela voz entrava-me na cabeça e por lá ficava a dançar.
Ainda hoje assim é. O Sinatra tem sempre uma canção para mim.Esteja triste (toma lá "moon river"), a precisar de ânimo ("that´s life").
Desde a adolescência que o ouço. Ocupa um espaço maravilhoso no meu leitor de mp3.
Acho que esta canção descreve um pouco o que o Sinatra faz pelo meu equlíbrio mental.
Primeiro foi a Sónia Brazão a rebentar-se toda enquanto tinha uma sopa ao lume.Agora o Angélico que se estoirou como se estivesse num carrinho de choque das feiras.
Não me convencem do contrário.Aqui anda mistério.
Isto são pessoas com a cabeça no sítio.Mas eu acredito que se ande sem cinto na auto-estrada!?
Andam a matar jovens talentos é o que é. Os putos da "lua vermelha" que não se ponham a pau que não é preciso.
Irritam-me gajos que não perdem uma ocasião para afirmarem, distraidamente claro,que conhecem um tipo famoso. É de uma imbecilidade a toda a prova.
Pior do que isso é o velho argumento de conhecerem um gajo que conhece um gajo famoso.Ah!Isso é maravilhoso! Fala-me mais de ti, mas antes deixa-me fumar um cigarrito.Acho que me deste um orgasmo...
Da-se!
Mas têm uma vida tão vazia que precisam deste reconhecimento?
E depois as criaturas que atingiram o olimpo nunca são nada de jeito.
Já ouviram alguém dizer: "conheço um gajo que esteve com o gandhi"
Pois, eu também não.
Vir a público dizer que se conhece uma pessoa que por sua vez se dá com o joão pedro pais é a mesma coisa que dizer que se tem uma amiga boa como o milho, com quem se anda a passar belos momentos.Tirando o facto de estar carregada de gonorreia.
Porque razão as pessoas que têm filhos podem sair mais cedo do trabalho no dia de aniversário dos mesmos e eu, que tenho uma gata que faz anos hoje tive que gramar a pastilha até ao fim?
Tá mal!!!!
Hoje, ao ouvir o discurso do presidente da república com a treta do combate à corrupção e blá e blá, lembrei-me deste sketch do "Tal canal".
Portugal está cheio de Dr. Afonso Parkinson. Bem haja. Ao menos dá para rir.
Se há coisa que detesto acima de tudo é aquele pessoal que insiste em tecer considerações sobre a vida própria de cada um. Acompanhado pelo conselho amigo no final.Que ninguém pediu, solicitou ou requereu.
Chamo a estes gajos os "personal trainers" do espírito. Não fazem por mal coitados. São boas pessoas e só querem ajudar, coitadinhos...
(suspiro)Entendam o espaço que preenchem na vida de um gajo (trabalho) e poupem-me, poupem-me à vossa merda de conversa.
Da-se!!!!
Serve o presente para comunicar a todos os interessados que a "minha vida é uma festa" capotou. Graças a uma m$%/) de um vírus, aquela que foi a minha casa durante um ano e tal não me deixa entrar.
Nem aos murros à porta...
Desta forma, tive que arrancar do zero. "Processo de insolvência", qual a razão do nome pergunta o leitor mais atento. Sei lá eu...
Soa-me bem ao ouvido em primeiro lugar.
Depois, tenho a impressão que é o mecanismo pelo que muita gente passa no mundo real depois de privar comigo mais do que cinco minutos.
A esses soldados deconhecidos vai daqui o meu forte abraço.
Espero que continuem a ter a gentileza de passarem por cá.
É chato escrever para o boneco.
